Testamento de Miércoles

Abundio

2012-01-27T20:04:00.003+01:00

AbundioMadariaga, llamado “el crítico” por sus allegados debido asu estado de crisis perpetua, se despertó aquella mañana con untalante extrañamente beatífico. No recordaba Abundio cuando habíasido la última vez que había sentido tal paz interior y le llevóvarios minutos identificarlo y darse cuenta de que, por primera vezen muchísimos años, no estaba atravesando ninguna crisis. Cosabastante extraña porque no había crisis en el mundo que Abundio nohubiera pasado.

TuvoAbundio su primera crisis a los doce años porque se le acababa lainfancia y la segunda ocho años después, a los veinte, porquedejaba atrás la adolescencia.

Sufrióla crisis de los treinta con todos sus replanteamientos vitales, dela que sacó una novia y una nueva profesión. Llegó la crisis delos cuarenta y Abundio reverdeció su marchita juventud con unaamante de veinte años, una moto de gran cilindrada y con variosmeses de hospitalización por politraumatismos causados por unaccidente con la susodicha moto y la susodicha amante. Al llegar a lade los cincuenta, Abundio revisó todos su viejos sueños y le diopor “realizarse artísticamente” como dramaturgo, luego probócomo actor y después como director pero era tan pésimo en todo quelo que lo más que logró fue ser apuntador en una obrita de barrio,lo cual le provocó una crisis de identidad.

Sufrió,también, una crisis religiosa que le llevó a ser, de manerasucesiva, protestante, mormón, cienciólogo, amish, budista,wiccano, jedi, satanista, adorador del dios de la lluvia y, harto detodas las religiones, ateo.

Pasópor una crisis matrimonial de la que salió divorciado, una crisiscardíaca de la que salió con un bypass, una crisis económica de laque salió enriquecido y una violentísima crisis de la que salió ahostias.

Deuna época de crisis estética en la que practicó deporte en exceso,se hizo adicto a la cirugía plástica y se transformó en todo unentendido en tratamientos de belleza pasó, casi sin solución decontinuidad, a una crisis intelectual de la que, al menos, sacónuevos conocimientos y una mayor cultura tanto humanística comocientífica.

Alo largo de su vida sufrió, además, varias crisis de ansiedad, unacrisis epiléptica, tres crisis creativas (en su época dedramaturgo) y varias crisis alérgicas.

Era,pues, Abundio Madariaga, hombre dado a enfangarse en crisis de todaíndole y a andar siempre desasosegado por motivos en general másinventados que reales; cosa que, a pesar de todo, y contrariamente alo que pudiera parecer lo hacían considerablemente feliz.

Peroaquella mañana, como ya hemos dicho, Abundio se había despertadoflotando entre nubes de absoluta serenidad. Ni media tormentaaparecía en su inmediato horizonte. No había ansiedad, no habíapreocupación, no había conflicto,, no había nada más que unainmensa paz.

Abundio,tras pasar un rato identificando tan nuevo sentimiento y sin entenderqué ocurría, salió de la cama pensando que lo mejor sería dejarel asunto para cuando se hubiera despejado y aclarado sus ideas conun buen café. Y fue entonces, al levantarse, cuando Abundiodescubrió el motivo de tan inauditos sentimientos.

Allí,en su cama, mirando al techo con ojos ciegos, estaba él o, mejordicho, estaba su cuerpo, el del propio Abundio, ya frío y rígido. Yentonces Abundio recordó que durante la pasada noche había sufridosu última crisis, una crisis cardiorrespiratoria que habíaprovocado su muerte y, por tanto, el final de todas las crisis.

Pesadillas

2012-01-20T17:31:00.001+01:00

Epigmenio odiaba soñar desde que el día 20 de abril de 1999 todos sus sueños se convirtieron en una única y terrible pesadilla.

Ese fatídico día, cuando Epigmenio cerró los ojos a la realidad, en lugar de abrirse las puertas del habitual y absurdo mundo onírico, se abrieron las de una oscura y temible celda, antesala del infierno, donde Epigmenio sufría -noche tras noche- torturas sin fin. No había explicación alguna en la pesadilla del por qué estaba en aquella lóbrega mazmorra, ni de quienes eran sus captores y torturadores ni era algo que a Epigmenio le preocupara pues estaba demasiado ocupado sufriendo terribles cortes, contusiones y hasta amputaciones.

Durante doce largos años la hora de dormir ha sido motivo de pánico para Epigmenio quien probó todo lo imaginable para acabar con tan horrenda pesadilla: psicoterapia, feng shui, meditación, relajación, amuletos, yoga, pensamiento positivo... Cualquier cosa que alguien afirmara que funcionaba era probada por Epigmenio aunque sin obtener ni el más leve resultado.

No hace demasiados días, Epigmenio decidió probar la última solución propuesta por un amigo: ciertas píldoras que, afirmaba quien se las procuró, acabarían con cualquier tipo de mal sueño que pudiera tener durante la noche. En tiempos más felices, Epigmenio se habría reído de un supuesto medicamento capaz de distinguir entre sueño bueno o sueño malo pero, a estas alturas de su vida, el hombre ya se agarra a cualquier cosa que digan puede solucionar su problema.

Esa misma noche, tras ponerse el pijama, Epigmenio se toma la píldora y se tumba en la cama a esperar el sueño y, sobre todo, el milagro de la desaparición de la pesadilla.

A los pocos minutos, Epigmenio duerme profundamente.

Tras varias horas de sueño sin pesadillas, Epigmenio despierta, feliz por vez primera en años, pero cuando el sueño comienza a despejar su cerebro, el horror se instala en su corazón y un sollozo de desesperación surge de su boca.

Al abrir los ojos y mirar a su alrededor Epigmenio descubre una oscura, húmeda y sucia mazmorra y un cuerpo -su cuerpo- mutilado, maltratado y lleno de dolor. Y llora al darse cuenta de que, la vida que él creía real, era un sueño -un buen sueño- y que la vida que él consideraba mera -aunque horrenda- pesadilla es su realidad.

Aquí al lado veréis que he puesto un enlace a un libro: El Tintero. Este libro reúne 41 relatos de 41 escritores, entre los que me encuentro, que formamos parte de un grupo denominado El Tintero Virtual donde, cada semana, participamos en un pequeño juego en el que, cada semana, debemos escribir un pequeño relato sobre un tema determinado. Este grupo está dentro de la red social Netwriters, una red de escritores y lectores en la que poder compartir y dar a conocer nuestros escritos, tener la posibilidad de editar y, sobre todo, pasar agradables momentos con gente agradable y similares intereses. Pongo el enlace por si a alguno le interesara comprar este libro, hecho con mucha ilusión y, también, para invitaros a que os unáis a la red si os apetece :) Si alguno se anima, que me busque y me añada (ya sabéis , buscad a Nanny). Me encantaría encontrarme por allí con algunos de los buenos escritores que por aquí pasan, que hay más de uno :)

Reyes Magos

2012-01-05T16:03:00.001+01:00

Carbón

Pablito era el niño más malo del pueblo y casi, casi, de toda la comarca. Aunque sus padres habían probado enderezarlo de todas las formas imaginables, nada parecía funcionar con él. Así que Pablito, cada año, al llegar el día de Reyes el único regalo que conseguía era un enorme y mugriento saco de carbón, un saco cada año más grande.

Sin embargo, Pablito sonreía de oreja a oreja y se volvía aún más malo si cabe porque, con todo ese carbón, el niño sabía que su familia podría pasar otro invierno sin morir helados.

Descubrimiento

La noche que Marianita descubrió a sus padres y a su abuela colocando los regalos de Reyes, se llevó la mayor sorpresa de su vida.

Cuando volvió al colegio tras las vacaciones, a la niña le faltó tiempo para contar a todos sus amiguitos que esas historias sobre Melchor, Gaspar y Baltasar eran mentira, que lo sabía de muy buena tinta porque ella había visto con sus propios ojos que los Reyes Magos de verdad eran nada más y nada menos que su papá, su mamá y su abuela Mariana, aprovechando para recomendarles que se portaran muy bien con ella si es que querían recibir sus regalos el próximo año.

Carta

Queridos Reyes Magos:

Este año he sido muy pero que muy buena. He sacado muy buenas notas en todas las asignaturas, me he portado bien en clase, he obedecido a los mayores sin protestar ni enfadarme, he ayudado en las tareas de casa y hasta he hecho los deberes sin quejarme (y eso que esta profe pone muchísimos). He sido tan buena que hasta he ayudado a cuidar a mi hermano pequeño y me he aguantado las ganas de molestar a mi hermana mayor. He visitado a mis abuelitos y he soportado sin decir nada los pellizcos en las mejillas de mi tía María, su olor a tabaco y los ruidosos besos de mi tía Imelda.

Vamos, que este año me merezo que me traigáis todo lo que os pida porque ese es el contrato ¿no? Yo me porto muy bien y vosotros me traéis los regalos que quiera. No os preocupéis porque mi lista no va a ser muy grande, la verdad es que lo único que quiero son las cabezas de Jaime y Daniel, los dos matones que llevan haciéndome la vida imposible en el cole desde hace dos años. Nada más, queridos Reyes, ni muñecas ni juguetes, sólo sus cabezas. Ah y que tengan cara de haber sufrido muchísimo antes de morir.

Si me traéis lo que os pido prometo seguir siendo tan buena como hasta ahora o incluso más.

Me despido de vosotros hasta el próximo año.

Un beso:

Carlota

Tras leer tan sorprendente carta, Gaspar, Melchor y Baltasar se miraron unos a otros con caras de pavorosa sorpresa. No era habitual que les hicieran este tipo de peticiones. Tras la sorpresa inicial, los Reyes Magos se encogieron de hombros y fueron a preparar sus espadas para cumplir la extraña petición. A fin de cuentas eran unos profesionales y un contrato era un contrato.

Perdidos

Lo que los Reyes Magos jamás han confesado ni confesarán jamás es que, en realidad, llegaron al portal de Belén de pura chiripa. En realidad los supuestos sabios iban hacia otro lugar pero se perdieron y, hombres al fin y al cabo, ninguno de los tres quiso preguntar el camino así que, al ver una estrella que parecía dirigirse a algún sitio decidieron seguirla por ver donde los llevaba pensando que, quizás, de esa forma podrían recuperar su camino. Y así ocurrió pero no sin antes verse envueltos en una historia que ni les iba ni les venía y, orgullosos hasta el final, prefirieron contar la mentira de que venían buscando al Mesías en lugar de confesar que, simplemente, se habían perdido.

Mentiras

-Un año de estos deberíamos contar la verdad- dice Baltasar mientras se quita el turbante.

-Cierto, los tiempos han cambiado mucho, ahora podríamos decirla sin problema- comenta Gaspar quitándose la túnica.

-Sabéis que en el fondo estoy de acuerdo con vosotros pero, después de tantos siglos de mentira es muy difícil contar de repente la verdad- argumenta Melchor quitándose la barba postiza- A ver cómo les explica a los mortales que, en realidad, somos mujeres.

Año Nuevo

2011-12-30T20:02:00.002+01:00

Nochevieja

Nerviosos,aterrados, aferrados a sus paquetitos de uvas como náufragos enmitad del inmenso océano, aguardando las doce campanadas. Nadiereía, nadie gritaba, el silencio era aplastante y terrorífico, Lamuchedumbre miraba el reloj con ojos desencajados, mandíbulasapretadas y las manos, como garras, aplastando uvas y arañando piel.

Llevabandécadas, siglos, milenios, repitiendo incansablemente esos escasossegundos entre los cuartos y el final de las doce campanadas.

Elreloj comenzó a sonar... Dong... Dong... Dong... Las manos se movíande manera automática. Dong... Dong... Dong... Las bocas se abríanpara recibir los amargos granos. Dong... Dong... Dong... Lasdentaduras se apretaban sobre la pulpa y el jugo corría por lasbarbillas. Dong... Dong... Dong... Miles de voces gemían al unísonoen una horrísona parodia de lo que deberían haber sido gritosalegres.

Quiénhubiera dicho que el alborozado rito que habían repetido año trasaño en vida pudiera ser una de las peores condenas en el infierno.Antes esperaban ese momento con rostro dichoso ahora, ahí estaban,nerviosos, aterrados, aferrados a sus paquetitos de uvas comonaúfragos en mitad del inmenso océano, aguardando las docecampanadas.

Final

Mitiempo es ya escaso, la poca vida que me queda se escapa demasiadoaprisa. Todos a mi alrededor se muestran agitados, nerviosos, casiimpacientes, aguardando el momento en que llegue mi final.

Hevivido lo mejor que se sabido y he hecho lo mejor que he podido. Dejotras de mí varias tristezas y algún buen recuerdo, al menos esoespero.

Losminutos pasan velozmente. Los segundos son aún más rápidos. Mivida se va apagando sin remisión. Lo más triste es ver que nadieparece especialmente apenado por mi desaparición.

Elmomento se acerca. Hago un último intento de aferrarme a la vidapero es inútil.

Suenala última campanada. Todos gritan eufóricos.

Mientrasllego a mi último segundo, el nuevo año entra triunfante.

Añonuevo, vida nueva

Añonuevo, vida nueva. La de veces que habría dicho eso a lo largo de suvida, pensaba mientras guíaba sus pasos rumbo a la algarabíamontada por las miles de personas reunidas en la plaza, frente alreloj.

Añonuevo, vida nueva, y así un año y otro año pero sin nunca hacernada que realmente rompiera con lo de todos los días. A fin decuentas sólo eran palabras, de esas que dices porque todo el mundolas dice y ya, seguía pensando mientras divisaba a los primerosindividuos con matasuegras y gorrito ridículo.

Yno es que no quisiera cambiar, querer, lo que se dice querer, quería,pero no lo suficiente como para superar la pereza de trabajar enello... Hasta este año en que, por fin, todo iba a cambiar, y mucho,quisiera él o no quisiera.

Meditandoaún sobre todo ello agarró a uno de los payasos alcoholizados quepasaba por su lado y, mientras le clavaba los dientes en el pecho, elnuevo zombi comenzó el nuevo año dejando marchar su últimopensamiento racional y hundiéndose en la inconsciencia de laanimalidad.

Que tengáis un Feliz Año Nuevo.

Micros navideños

2011-12-23T20:45:00.001+01:00

Jubilación

Regresó a casa con los pantalones desgarrados por un par de mini perros histéricos, con el corazón a punto del paro por culpa de una alarma inoportuna, cojeando de una pierna tras sufrir una caída causada por unos niños demasiado “activos”, oliendo a alcohol tras un amistoso encuentro con un borracho callejero, aterrorizado por un enfrentamiento con unos delincuentes juveniles. Regresó a casa, en fin, destrozado, agotado, deprimido, derrengado, desastrado y otros muchos “ados” pero, sobre todo convencido de que ya había llegado el momento de la jubilación para Papá Noel.

Nochebuena

Compró un nuevo árbol porque ya tocaba cambiarlo después de más de quince años de duro servicio.

Compró, también, nuevos adornos porque ya era hora de renovar un poco la ya arcaica decoración.

Compró un nacimiento porque tenía apetencia de tradición.

Compró comida, bebida y postres para una más que opípara cena.

Preparó la decoración con esmero. Cocinó con alegría. Dispuso una bella mesa y se sentó, como cada Nochebuena, a cenar.

Sólo él y sus fantasmas.

Peladillas

Hartas de ser las grandes olvidadas de la Navidad y de acabar siempre abandonadas en las bandejas, tras acaloradas reuniones, tomaron la decisión de revelarse contra su destino. Aquella Nochebuena las cosas iban a cambiar para ellas.

Esa noche, en las casas del todo el país, las peladillas aplastaron polvorones, hicieron huir a los turrones, empujaron a los bombones hacia zonas cálidas donde acabaron derretidos, expulsaron a los mazapanes, derribaron a las frutas escarchadas y hasta jugaron al hula hoop con los roscones de vino. Apoyadas en su gran número, las peladillas, dulces duros por naturaleza, acabaron con todos y cada uno de sus oponentes hasta lograr ser las únicas ocupantes de todas las bandejas en todos los hogares. Y entonces, felices y satisfechas, esperaron el momento en que los postres fueran servidos. Su gran momento...

La mañana de Navidad, en las bandejas de todos los hogares, las peladillas volvieron a llorar su soledad.

Búsqueda

2011-12-18T16:29:00.001+01:00

Todaslas tardes se arreglaba con el mismo esmero de su juventud, cuando lohacía para ella; peinaba sus escasos y blancos cabellos con cuidado,como le gustaba a ella; se colocaba el mismo sombrero gris del queella se burlaba por considerarlo algo cursi y anticuado; tomaba elbastón que ella le había regalado en la última Navidad que pasaronjuntos y, con paso tardo, ponía rumbo a la biblioteca. Al llegarelegía una mesa, dejaba sobre ella el bastón y el sombrero y sedirigía hacia las estanterías. Con mano temblorosa, sacaba un libroy, renqueando, volvía a su asiento, pasaba unas páginas y, alcomprobar que no era lo que buscaba, sacudía la cabeza y, conun gruñido provocado por el esfuerzo, se levantaba a por elsiguiente tomo.

Noleía ningún libro y con ninguno se entretenía más tiempo delnecesario para comprobar que no era aquel que andaba buscando pero nodejaba ni uno sólo por comprobar. Día tras día, siguiendo un ordenrigurosamente alfabético, comprobando a diario aquellos libros queel día anterior no se encontraban en su sitio, continuaba con unabúsqueda que cualquiera hubiera tildado de infructuosa y absurda.

Ciertodía cogió un gran tomo de hojas amarillentas y, tras echarle unvistazo, su rostro se iluminó con la luz del reconocimiento. Aquelera, sin duda, el libro que llevaba tantísimo tiempo buscando.Comenzó a pasar páginas casi frenéticamente hasta que encontró,oculta entre ellas, una vieja fotografía, amarillenta por los años,desde la que una joven le sonreía con la ilusión de toda una vidapor hacer. No era especialmente bella ni singularmente elegante pero,para él, no había existido otra como ella.

Sacóla vieja foto del viejo libro, la contempló extasiado, la besó condulzura, la apretó contra su pecho y, sonriendo satisfecho, sinsoltar la fotografía, descansó su cuerpo contra el respaldo de lasilla, cerró los ojos y exhaló su último suspiro.

Maldito calor

2011-12-03T17:17:00.001+01:00

Dabacomienzo un nuevo día de trabajo, un día más de una larga cadenade días iguales. El calor en las oficinas resultaba insoportablepero las mentes sádicas que dirigían el lugar les obligaban aacudir al trabajo con chaqueta y corbata. Evidentemente trabajar enesa compañía exigía cierto grado de crueldad pero obligar a losempleados a ahogarse en sudor cada día le parecía excesivo. Dejóel maletín sobre su ordenada mesa y, con un bufido de hastío, sedejó caer en la silla mientras luchaba por aflojar la condenadacorbata.

Miróa su alrededor con apatía, sintiendo el sudor correr por su espalday, reprimiendo un bostezo, se dispuso a dar comienzo a su díalaboral. Hacía tiempo que tenía claro que el trabajo de oficina noera para él: era demasiado aburrido, extremadamente monótono ytotalmente carente de emoción. Por eso tenía planeado largarse deallí en cuanto tuviera la más mínima oportunidad.

Queríaun trabajo con más acción, algo que le permitiera ejercitar susinnatas cualidades y, sobre todo, algo que no exigiera traje decorbata y lo mantuviera bien lejos del calor. Por eso dedicaba lostiempos muertos -y los que no eran tiempos muertos- de su trabajopara estudiar y prepararse para dar el salto a la sección de agentesexternos lo antes posible.

Sacóel expediente en el que estaba trabajando, el sudor empapaba susaxilas. Ese maldito calor iba a acabar con él antes de lograrescapar de aquella oficina. El jefe lo estaba mirando, mejor seríahacer como que trabajaba no fuera a ser que acabara degradado antesde tener la oportunidad de lograr su ansiado traslado. Aún recordabalo ocurrido al pobre Benicio, que también tenía sus sueños deacción, gloria y aire fresco, y no sentía ningún deseo de acabarigual que él.

Benicio,al igual que él, aprovechaba los tiempos muertos del trabajo paraprepararse como agente externo pero tuvo la mala fortuna de serpillado por el jefe y ahí se acabó su sueño. El pobre Benicio fuedegradado de manera fulminante e irrevocable. Sin darle laoportunidad de defenderse se le obligó a recoger todas suspertenencias, desprenderse de su traje y bajar inmediatamente a lazona inferior del gigantesco complejo. Aún no había podido olvidarsu mirada de desesperación al atravesar las puertas que lo llevaríanhacia los oscuros -y aún más calurosos- subterráneos. Sacudió lacabeza para sacarse el recuerdo de la cabeza y miró a su alrededorcon prevensión, pero el jefe había vuelto a su cubículo y podíarespirar tranquilo.

Noseñor, él no iba a acabar como Benicio. Nunca permitiría que loenviaran a torturar almas en las grandes salas de calderas. Él iba asalir al mundo humano y llegaría a ser el mayor reclutador de almasen la milenaria historia del infierno.

Sesecó el sudor que se escurría entre sus cuernos y continuótrabajando en el expediente del alma condenada Nº1. 000. 250. 565. 020.preparando el envio al infierno de otro pobre pecador mientras élsoñaba con un futuro sin corbata y lejos del cálido aliento de lashirvientes calderas.

Micros

2011-11-15T20:59:00.001+01:00

OVNI

Emerencio, entusiasmado, apuntaba al cielo y gritaba como un loco: -¡Un OVNI, un OVNI! ¡Es un OVNI de verdad!- y daba saltitos agitando los brazos, intentando llamar la atención de todo el que pasaba.

-¡Por allí!- gritaba- ¡Por allí se ve!- Y señalaba una vaga sombra gris que, a lo lejos, se movía hacia arriba, hacia abajo, dando bruscos virajes y girando aparentemente descontrolado.

Emerencio sonreía de oreja a oreja satisfecho de contemplar tan magnífico espectáculo cuando un elegante señor con aire de inglés, se puso a su lado jadeante y exclamó señalando hacia el OVNI de Emerencio:

-¡Ah, ahí está ese maldito sombrero mío!-.

Juegos

Tuvieron tiempo de jugar a todo lo imaginable antes de que el aburrimiento les diera alcance, y entonces decidieron iniciar un peregrinaje sin destino en busca de algo interesante. Vagaron sin rumbo hasta que uno de ellos gritó entusiasmado ante la fascinante visión de un nido de bichos.

Pasaron un buen rato observándolos hasta que, hartos de contemplarlos, decidieron dar comienzo al ancestral rito de la fría tortura sin más justificación que el tedio.

Los bichos fueron acosados, enterrados, ahogados, mutilados, quemados, aplastados y exterminados, entre risas y gritos de placer. Sólo abandonaron el juego cuando regresó el hastío.

Tras ellos quedó sólo devastación y muerte. Aterrorizados y confusos, los pequeños -y ahora escasos- bichos humanos se sentaron y lloraron.

Liberación

2011-11-06T20:16:00.001+01:00

Dainzinera considerado el monje más aventajado de toda la comunidad aunque,por supuesto, a nadie se le habría ocurrido decirle semejante cosa:eso sería alimentar la idea del yo, idea que todos en el monasteriotrataban de eliminar para poder llegar a la ansiada Iluminación.

TrabajabaDainzin más duramente que ningún otro en el cenobio, y en lostrabajos más humildes. El tiempo que no dedicaba a trabajar lopasaba sumido en la meditación y había llegado a talperfeccionamiento en este arte, que podía meditar en cualquier lugary bajo cualquier circunstancia.

Sefue desprendiendo, poco a poco, de todo cuanto lo mantenía unido ala ilusión del yo. Aprendió a mantenerse alejado de los falsosdeseos y necesidades que el mentiroso cuerpo reclamaba. Se educó enel arte de mantenerse alejado de cualquier sentimiento o sensaciónque pretendiera alejarlo del momento presente. Mantenía su mentelibre de recuerdos y pensamientos que lo alejaran de su estado deconcentración. Luchó contra su voluntad hasta que la tuvocompletamente dominada. Se liberó, finalmente, de la concienciageneradora de insatisfacción y sufrimiento.

Capatras capa fue desprendiéndose de sí mismo hasta llegar a sentirseuno con el todo y libre de todas sus ataduras.

Eraconsiderado el monje más aventajado de toda la comunidad y toda lacomunidad esperaba con fervor que, el día en que llegara a laIluminación, compartiera su sabiduría con todos.

Fueun día lleno de tristeza, pues, aquel en el que, tras años deespera, descubrieron que la liberación de Daizin fue tan completa yabsoluta que, cuando el pequeño Doje entró en su celda llevándolesu diaria taza de sopa aguada, lo único que halló fue su túnicanaranja, sus sandalias, un ligero olor a incieso y un lejano murmulloque parecía decir:

-¡Mandac...! ¡Yo quería liberarme, no desaparecer!

Aunque,la verdad, tanto podía ser la voz de Daizin como el rumor de lashojas en el jardín cercano.... ejem...

Alzheimer volitivo

2011-10-21T18:41:00.001+02:00

El título del relato se lo debo a Leerio, la "santaclaus" más genial que pueda existir... ¿Ves, Leerio, cómo iba a sacar algo de esto? :D El relato y la canción (más malo que bueno, lo siento) te lo dedico porque sin esa curiosa expresión -es evidente- no habría existido ;) Bueno, y ya que estamos daros un paseito por su blog: Uzbekistan mon amour.

AElpidio Estévanez no le gustaba su vida. No es que fuera una vidarealmente mala, ni que tuviera graves problemas, nada de eso. Enrealidad su vida podía considerarse envidiable en todos los sentidospero a él, sencillmente, no le gustaba.

Nole gustaba su trabajo, no le gustaba su mujer, no le gustaban sushijos, no le gustaba su coche, ni su ciudad, ni sus amigos, ni laropa que usaba. No le gustaba su cara, ni sus pies, ni su cuerpo, nisu ropa. No le gustaba su personalidad, no le gustaba su forma deser, no le gustaba que no le gustara nada de su vida.

Sialguien le hubiera preguntado a Elpidio el por qué de tan curiosafobia, este no habría sabido qué responder porque ni él mismo locomprendía. Por supuesto, tampoco le gustaba no comprenderlo.

Ciertodía en que Elpidio Estévanez se levantó más autofóbico que decostumbre decidió acabar con todo y empezar de cero; pero siendo elSr. Estévanez un ser de poco sentido común, en lugar de limitarse aempacar sus cosas y largarse con viento fresco en plan Gauguin,prefirió olvidarse de todo, perder la memoria, sufrir una especie deamnesia voluntaria, en definitiva, comenzar un proceso de alzheimervolitivo.

Así,esa misma mañana, decidió olvidarse de su esposa, luego de sushijos y, al llegar la tarde, se había olvidado de toda su familia.Al día siguiente olvidó su trabajo, su coche y su casa. ContinuóElpidio en este proceso del olvido hasta quedar como un papel enblanco: sin nombre, sin identidad, sin personalidad siquiera.

Resultaobvio que, antes que el proceso acabara, Elpidio ya no recordaba quesu olvido era producto de su voluntad. El olvido, una vez iniciado,seguía adelante por sí solo.

Cuandosu cerebro quedó convertido en una tabla rasa en donde todo estabapor reescribir, Elpidio -la carcasa que antes había sido Elpidio- sesintió en paz consigo mismo y feliz como nunca.

Sies que un ser apenas consciente puede sentir paz y felicidad,claro...

As time goes by (reflexiones sobre el tiempo)

2011-10-11T17:40:00.002+02:00

Estas reflexiones sobre el tiempo han sido inspirada por un post de Emilio Porta en su blog: Lo que el tiempo se llevó.

Eltiempo enseña, sana y borra. El tiempo muestra y oculta. El tiempoaclara y confunde. El tiempo todo se lo lleva y todo lo trae. Eltiempo es olvido y memoria, pérdida y hallazgo, ayer y mañana,recuerdo y proyecto. El tiempo construye y destruye, asola y rehace,abate y eleva. El tiempo trae muerte y vida, enfermedad ysanación, oscuridad y luz, sonido y silencio. Todo ocurre gracias altiempo, a pesar del tiempo, con el tiempo, a través del tiempo,inmerso en el tiempo y, a veces, a tiempo.

Conel suficiente tiempo todo puede llegar a acontecer.

Tememosal tiempo porque nos aterroriza la nada a la que estamos abocados sinpensar que, a fin de cuentas, de ella venimos.

Sinos comparamos con el universo, nuestra vida es apenas un levesuspiro. Si nos comparamos con insectos que apenas viven dos días,somos tan longevos como el mismo universo.

Eltiempo, la vida, es una sucesión ininterrumpida de “ahoras”, unalarga cadena de momentos, una constante fuente de recuerdos.

Todomomento vivido se transforma, en el mismo instante de ser vivido, enun recuerdo que descartamos o atesoramos sobre la marcha para pasar,rápidamente, a fabricar otro.

Deniño, el tiempo no significa nada o casi nada, algo que tiene quever con los nombres de los días y de los meses y poco más. No marcasu paso relojes y calendarios sino momentos: el desayuno, el cole, lacomida, los deberes, los juegos, la merienda, la cena, el baño, lacama... El momento del colegio es lento, largo y pesado mientras queel momento juegos es demasiado veloz y excesivamente corto.

Deniño, el tiempo no es nada que importe, no se le presta atención,no es interesante.

Eltiempo, de niño, es algo de mayores. El futuro queda siempre lejos,el pasado no existe. La vejez y muerte asustan pero en la mismamedida que asustan los monstruos de los cuentos.

Deniño, el tiempo, es... otra cosa.

Queel tiempo sea nuestro amigo o nuestro enemigo no depende de él, sinode nuesra percepción de lo que su paso supone.

Sintiempo no hay vida y sin vida no hay tiempo.

Micros

2011-10-02T19:53:00.000+02:00

Romanticismo

Mireproductor multimedia, de la noche a la mañana, se ha vuelto unromántico añorante de la época dorada de Hollywood. Ahora se niegaa reproducir nada en color y elimina todo el metraje dedicado a loscréditos sustituyéndolas por el “TheEnd” deantaño. Había pensado en cambiarlo por otro nuevo y menossensiblero pero me lo he pensado mejor y creo que me voy a unir a él.De modo que, partir de ahora, sólo veré esas viejas películas quea él tanto le entusiasman.

Elespectador

Enla negra pantalla apareció el The End. La música se detuvo y lasala quedó en absoluto silencio. Cuando las luces comenzaron aencenderse, el único espectador parpadeó confuso y sorprendido. Selevantó de su asiento, aún perplejo y, mirando hacia todos lados,murmuró entre dientes:

-Jamáshubiera imaginado que la muerte fuese esto...

Eldinosaurio

Cuandoel dinosaurio despertó, el hombre estaba allí y lo mirabafijamente.

Elgigantesco saurio parpadeó, estiró el largo cuello olisqueando elaire y se dispuso a zampar cualquier cosa verde que encontrara. Elcerebro del dinosaurio era tan diminuto que había superado laperplejidad casi instantáneamente.

Elhombre, en cambio, continuó observándolo con aire confuso durantelos minutos -muchos- que su cerebro precisó para asimilar la idea deque había un dinosaurio en casa. Finalmente, suspirando, serascó la cabeza, tomó la pluma que había dejado caer y reinicióla escritura murmurando para sí mismo:

-Yohabía oído hablar del poder de la imaginación pero esto me pareceexagerado...

Ysiguió escribiendo su novela sobre dinosaurios.

Monstruo

Elniño juega y susurra:

“Hoyhan vuelto a llamarme monstruo. No sé por qué lo hacen. No soyningún monstruo. No parezco un monstruo, ni huelo como un monstruo,ni gruño como un monstruo, ni estoy lleno de pelo, ni tengo dientesenormes, ni garras afiladas, ni nada que parezca de monstruo”.

Elniño, sin dejar el juego, continúa murmurando:

“Noquieren jugar conmigo porque dicen que soy un monstruo. Se ríen demí porque dicen que soy un monstruo. Me llaman monstruo a todashoras y no entiendo por qué. ¿Tú lo entiendes Dientecitos?”

Elniño alza hasta su rostro la menuda y torturada masa sanguinolentaque, hasta no hacía mucho, respondía al nombre de Dientecitos.

La fuente

2011-09-23T21:38:00.003+02:00

Unoscuantos árboles centenarios, un par de vetustos bancos y una fuentede piedra conformaban el minúsculo parque situado en medio de laopresiva ciudad al que, cada día, acudía Atanasio para disfrutar deese minúsculo y escondido oasis de paz donde, por no haber, no habíani niños.

Alllegar la tarde Atanasio tomaba un libro, su sombrero gris y subastón y, con aire circunspecto y paso sosegado, se dirigía alpequeño jardín urbano que compartía con los pájaros, un par deviejos que jugaban eternas partidas de ajedrez y una jovencita a laque, según parecía, le resultaba la mar de romántico escribir sudiario entre árboles, flores y trinos de pájaros.

Sialguien le preguntaba -cosa que raramente ocurría- Atanasio dabainmediatamente su ensayada respuesta oficial, a saber, que iba apasar la tarde leyendo en el parque y mostraba el libro que llevabaen la mano como justificante y prueba irrefutable que ese era,efectivamente, su destino. La realidad, sin embargo, era otra biendistinta: Atanasio acudía diariamente el minúsculo parquecito parasentarse frente a la fuente.

Setrataba de una pequeña fuente de piedra, sencilla, sin pretensionesartísticas. Una fuente humilde cuyo único ornato eran tres pequeñospájaros pétreos: uno en actitud de beber, otro levantando su picoal cielo entonando un mudo canto y el último paralizado en un eternointento de alzar el vuelo.

Atanasiose sentaba frente a la diminuta fontana y, dejando a su lado el libroy su sombrero, observaba a la petrificada ave: sus alas extendidas,su cuerpo en tensión, sus pequeñas patitas listas para liberarse dela fuente, su inútil esfuerzo, en fin, por alcanzar las nubes puesguardaba la secreta esperanza de que, algún día, lograra supropósito.

SabíaAtanasio que su esperanza era absurda y vana, que era del todo puntoimposible que un pájaro de piedra lograra alzar el vuelo, que suactitud era casi ridícula, pero aquel pequeño pájaro de piedra sehabía transformado para él en un símbolo de todo cuanto quiso enla vida y no logró, de todo cuanto comenzó y no concluyó, de todasaquellas veces en que debía haber luchado y se rindió. Por eso sesentaba allí cada día, deseando y esperando contra toda lógica queaquel pájaro volará bien alto y bien lejos.

Elúltimo día de otoño, cuando Atanasio se disponía a pasar lashoras inmerso en su optimista observación, se percató con enormesorpresa de que aquel pájaro -su pájaro- había desaparecido.Estaban, donde siempre y como siempre, el pequeño sediento y elcantor silencioso pero el suyo, el que no cejaba en su intento dealcanzar el cielo, ese no estaba en su lugar de siempre.

Atanasiose sentó en su banco lleno de perplejidad, dando vueltas al misteriosin dejar de mirar el lugar vacío que antes ocupara su diminutoamigo y, al cabo de un rato, su rostro fue iluminándose con unabrillante sonrisa. Era evidente, pensó, que el pájaro habíalogrado huir de su prisión pétrea y que ahora debía estar, porfin, disfrutando de su libertad. Sí, eso era, sin duda. Y,contento con la explicación que había encontrado, Atanasio, tomósu sombrero, su libro y su bastón y, silbando una alegre melodía,dejó atrás la fuente y el diminuto parque lleno de felicidad.

Alguienle podría haber dicho que lo ocurrido era mucho más prosaico ysimple: unos vándalos se habían dedicado la noche anterior agolpear la figura del ave hasta arrancarla de la fuente y losempleados municipales la habían retirado aquella misma mañana.Alguien podría haber contado a Atanasio que no se había producidoningún milagro pero, tal vez, ese alguien viéndolo tan feliz,prefiriera callarse y dejar que Atanasio siguiera creyendo en suinverosímil historia...

Aparicio

2011-09-08T20:53:00.001+02:00

¡Queparen el mundo que yo me bajo! Gritaba Aparicio Fontanar cuando algolo agobiaba en demasía. ¡Que paren el mundo que yo me bajo!Exclamaba, desesperado, cuando se sentaba a ver las noticias diarias.¡Que paren el mundo que yo me bajo! Murmuraba acongojado cuando latristeza lo envolvía.

Sile hubieran preguntado a Aparicio por su frase favoritaprobablemente, tras mucho pensar y tras mucho rebuscar, habría dichola de algún personaje célebre y, a ser posible, una muy sesuda yprofunda para quedar bien -algo sumamente importante para Aparicioeso de “quedar bien”-. Y es que tenía Aparicio tan automatizadala frase “que paren el mundo que yo me bajo”, la soltaba demanera tan inconsciente, que ni se le habría ocurrido nombrarlaentre sus favoritas, aunque ateniéndonos a la frecuencia en que lapronunciaba sin lugar a dudas, así era.

Laúltima vez que se le oyó pronunciar la dichosa frasecita, AparicioFontenar se encontraba leyendo el periódico cuando una noticia-nunca sabremos cuál ni tampoco nos importa- le hizo exclamar por54.750ª vez:

-¡Queparen el mundo que yo me bajo!

Yel mundo se paró¹.

Frenteal asombrado Aparicio, surgió una pasarela de brillante y blancaluz. Una figura masculina se aproximó a él y le comunicó, conprofunda voz de barítono que, habiendo tomado nota de su profundodeseo de abandonar el planeta, expresado en una intensa repeticióndel mantra “queparenelmundoqueyomebajo”durante prácticamente toda su vida, los entes invisibles por algunosllamados dioses habían decidido concederle lo que tanto ansiaba:detener el mundo y permitirle abandonar el planeta.

AparicioFontenar, a medida que esto oía, se iba poniendo intensamente pálidoy movía casi espamódicamente la cabeza negando sin parar lo queveía y lo que oía. Intentó explicarse y excusarse pero no lesirvió de nada y se vio empujado suavemente pero con firmeza haciala pasarela.

Cuandopuso un pie en la sólida blancura, intentó dar media vuelta y huirpero le resultó imposible dar media vuelta y Aparicio se viollevado, a pesar de su resistencia y negativa, fuera de nuestromundo.

QuedóAparicio en medio de una blanca nada, algo parecido a una estaciónde autobuses diseñada por un maníatico del minimalismo donde,esparcidos por acá y por allá, se agrupaban sentados en bancosblancos personas de diversa edad, sexo, raza y condición que -segúnse enteraría más tarde- también habían expresado su deseo debajarse del mundo.

Yallí está desde entonces Aparicio Fontanar, a la espera de no sabemuy bien qué sin saber muy bien por qué, mientras el mundo siguegirando sin él.

1Sí, se paró, no ponga esa cara. Ya sé que usted no notó nada. Ya sé que eso es físicamente imposible. Ya sé que se habría liado parda si el mundo llega a pararse. Todo eso ya lo sé pero, así y todo, el mundo se paró. ¿Qué quiere que le diga? Esas cosas pasan.

Batiburrillo

2011-08-26T20:24:00.001+02:00

Indefinición

Busco un no sé qué que yo que sé. Quiero un yo que sé que no sé yo. Deseo un vete a saber qué que a saber qué es. Anhelo un algo que desconoces, una cosa que no he visto, un que sé yo que yo no sé. Ansío un je ne sais quoi, un I don`t know what, un no tengo ni idea, un vete tú a saber qué que no sé qué será...

Fósil

Quiero ser un fósil, escribió lentamente en su diario con su cuidada letra, quiero dormir fundida en la roca un largo y pacífico sueño lejos del dolor y la pena.

Quiero ser un fósil -siguió escribiendo sin alzar la mano del papel- y dormir envuelta en piedra y acunada por el tiempo hasta que unas manos futuras me encuentren, me saquen de nuevo a la luz, me traten con mimo y cariño.

Quiero ser un fósil -seguía trazando letras mientras el papel se manchaba del rojo de su sangre- y que, tras extraer mi cuerpo de mi tumba pétrea, esas manos futuras me inventen una nueva historia donde, quizás, haya algún momento de felicidad, esos mismos momentos que nunca he disfrutado.

Quiero ser un fósil...

Apatía

Ni la tele, ni la radio, ni los libros, ni internet, hay días que te hundes lentamente en la apatía... sin saber bien por qué.

Ni escribir, ni caminar, ni hacer deporte, ni estudiar, hay días que sólo tienes ganas de holgazanear.

Son días que pasan con lentitud agosteña, con sosiego veraniego, con pereza canicular aunque sea pleno invierno o haga tiempo otoñal.

Ni jugar, ni trabajar, ni hablar, ni pasear, hay días que te conformas con tirarte en el sofá.

Hasta vivir, esos días,te da una pereza mortal...

Cordones

Ya estás otra vez con los cordones desatados, como siempre. ¿Cómo es posible que ni difunto puedas mantener los cordones atados? Anda, deja que te los ate, al menos ahora no podrás protestar ni decirme que los deje así, como siempre hacías.

Hale, ya está ¿Ves? Ahora no se desatarán esos malditos cordones. Siempre te dije que esa manía de no atártelos nos iba a dar un disgusto. Y tú te reías de mis cosas. Un día te romperás la crisma, te decía. Un día te caerás, te decía. Y tú, ni caso.

Y al final, ya ves, yo tenía razón... aunque lo que nunca pude imaginar es que fueras a utilizar esos endemoniados cordones para colgarte de ellos.

Duermevela

2011-08-11T22:27:00.002+02:00

Duermevela I

Mientras iba hundiéndose suavemente en el sueño, el fuerte brazo masculino rodeó su cuerpo, atrayéndola hacia su cálido cuerpo. Ella, con un leve suspiro de placer, se pegó aún más a él, dejándose envolver por el cautivante aroma varonil...

Unos segundos más tarde, su cerebro salió bruscamente de su sopor y comenzó a lanzarle señales de alarma y preguntas incómodas: Si vivía sola y se había ido a la cama sin compañía... ¿A quién pertenecía ese brazo que rodeaba su pecho? Antes de que el miedo lograra hacerle expulsar el grito que trepaba por su garganta, el abrazo perdió todo rastro de dulzura para transformarse en una tenaza mortal que la dejó sin aire y sin vida...

Duermevela II

Unos segundos más tarde, su cerebro salió bruscamente de su sopor y comenzó a lanzarle señales de alarma que le recordaban que él no estaba -no podía estar- allí y que ella estaba sola en el mundo, sola en la vida, sola en su casa y en su cama, sola, incosolablemente sola. Ese cuerpo, ese brazo, esa cálida piel no podían estar ahí porque el hombre a quien pertenecían, aunque insistiera en volver cada noche a su lado, llevaba semanas muerto.

Y sin embargo... sin embargo ella seguía sintiéndolo pegado a su cuerpo, seguía percibiendo su olor, seguía notando su pecho subir y bajar contra su espalda desnuda, su aliento aún erizaba el vello de su nuca.

No estás aquí, dijo ella en voz alta, no puedes estar aquí. Las sábanas se removieron, su brazo la apretó con más fuerza como si él quisiera demostrarle que sí, que estaba allí, con ella.

No estás aquí, volvió ella a repetir, no puedes estar aquí. Un beso rozó su cuello, su cuerpo se acercó aún más al de ella como negándose a su negación.

No estás aquí, insistió ella, no puedes estar aquí. Y continuó repitiendo lo mismo una y otra vez, como un mantra, como una oración. Porque no podía ser él quien estuviera en su cama y aunque así fuera, ese no era su sitio, no debía estar allí...

Al cabo de un rato él pareció rendirse. Una suave brisa hizo revolotear las sábanas, y una ligera ráfaga tocó su mejilla como una caricia mientras en el aire se diluía un te amo apenas audible. Una lágrima recorrió lentamente su rostro hasta caer sobre la almohada mientras ella repetía por última vez: no estás aquí, no puedes estar aquí...

Duermevela III

Unos segundos más tarde, su cerebro salió bruscamente de su sopor y comenzó a lanzarle señales de alarma: algo andaba mal, algo no era como tenía que ser. ¿Qué había de incorrecto en esa escena? ¿El dormitorio?Miró a su alrededor, observando las paredes, el suelo, la ventana, las cortinas... No, el dormitorio era el correcto. ¿La cama? Dio pequeños saltos sobre el colchón, sacó medio cuerpo por un lateral y miró las pelusas que habitaban bajo el mueble, tocó las sábanas, palpó la almohada... No, tampoco era eso, la cama también era la correcta. ¿La noche? Escuhó atentamente los sonidos, aspiró profundamente los aromas, percibió el juego de luces y sombras... No, para nada, no pasaba nada con la noche. ¿El hombre que la abrazaba? Se giró hacia él, lo miró, lo contempló, lo observó, lo palpó y hasta lo saboreó para llegar a la conclusión de que el hombre que estaba con ella era más que correcto, idóneo, apropiado y más que adecuado.

Todo parecía estar bien y, sin embargo, ella seguía teniendo esa inquientante sensación de que algo no era como debía ser.

Y, de pronto, se hizo la luz. Por fin había descubierto la incorrección en la escena, el pequeño fallo que la incomodaba, el diminuto detalle que no encajaba y ese detalle era, nada más y nada menos, que ella misma.

Dio un suspiro mitad de satisfacción, mitad de resignación y con un ¡PLOP! desapareció.

De regreso

2011-07-30T23:50:00.000+02:00

Mudanza; completada. Piso nuevo, muebles nuevos. Cajas: vacias ya en su inmensa mayoría. Adaptación al nuevo hábitat: en curso. Conexión a internet: ni nueva ni vieja. Inspiración: creo que anda metida todavía en alguna caja a la espera de que la saque, la airee y la ponga a trabajar. Mientras tanto y aprovechando esta conexión móvil de la que dispongo de momento, pongo unos relatos que guardaba por ahí, eso sí, por primera vez y sin que sirva de precedente, sin fotos porque esta conexión no me permite muchas virguerías.

En cuanto pueda pondré a la musa en marcha.

¡Qué bien se está otra vez en casa! :)

Despiste

Recorrió la casa de arriba abjo y de abajo arriba estrujándose la cabeza. Sabía que había perdido algo pero era incapaz de recordar qué era ese algo.

Pasó de su despacho al dormitorio, del dormitorio a la cocina, de la cocina al salón... y nada.

Abrió cajones, miró bajo los sillones, atisbó en los estantes más altos, revolvió en armarios... y nada.

Finalmente salió de la casa y se dirigió al garaje y allí encontró, por fin, lo que había perdido.

Sentado ante el volante de su coche y envuelto en nubes de dióxido de carbono, estaba su cuerpo.

¡Claro, eso era lo que había perdido: la vida! ¿Se puede ser más despistado?

Luego, lentamente, desapareció.

Justicia

A las puertas del palacio, el cuerpo destrozado del tirano cuelga ante los alegres ojos de la muchedumbre que brinda por la Justicia.

En la plaza del pueblo, el asesino golpeado, pisoteado y pateado, muere entre dolorosos estertores mientras sus convecinos celebran que se haya hecho Justicia.

Por las calles del poblado corre la sangre de sus habitantes mientras el poblado vecino canta a la Justicia.

Y Temis, desde el Olimpo, contempla con estupor a los humanos que por todo el mundo celebran y agasajan a su hermana Némesis.

Magnicidio

Edelberto nunca fue protaganista de su propia existencia; a lo sumo actor secundario siempre a la sombra de otro y, en ocasiones, mero extra sin diálogo. Por eso estaba decidido a irse de este mundo a lo grande, reclamando en la muerte el protagonismo que la vida le había negado.

Planificó el magnicidio con extremo cuidado, calculando todo al milímetro. Nada fue dejado al azar. Nada podía fallar.

El día indicado puso rumbo hacia el escenario que lo convertiría, al fin, en protagonista.

La explosión se oyó en toda la ciudad. El Presidente murió al instante.

Unos terroristas se adelantaron por segundos, Edelberto ni tan siquiera tuvo tiempo de sacar su arma. Días después fue enterrado en una fosa anónima.

De mudanzas, dragones y escaleras

2011-06-22T19:43:00.003+02:00

Nada como una mudanza para ser conscientes de hasta qué punto acumulamos cosas inútiles bien por sentimentalismo -es un recuerdo, me lo regaló X, se lo regalé a Z...- o bien por una supuesta futura y posible utilidad -para algo servirá, ahora no me lo pongo pero en cuanto pierda un par de kilos, ya volverá a estar de moda, en cuanto lo tire seguro que me hará falta...-. Y las cosas se van acumulando en cajones, armarios, estanterías, trasteros, cajas, cajitas, mesillas, cómodas... y eso que te parecía tan importante acaba olvidado hasta que un día decides hacer una buena limpieza o tienes que mudarte. Y entonces te das cuenta de que todas esas cosas que algún día pensabas utilizar, nunca las has utilizado y de que aquel recuerdo que guardabas con tanto mimo lo habías olvidado por completo o que eres incapaz de reconocer a la mitad de la gente que sale en aquellas fotos que atesorabas con cariño.

Llevo semanas viviendo entre bolsas y cajas convertidas en metáforas perfectas de una etapa finalizada y otra por comenzar. Bolsas en las que han ido desfilando rumbo al contenedor once años de recuerdos absurdos y cosas inútiles y cajas en las que, camino de la oficina de Correos, han ido aquellas cosas de las que, realmente, no puedo desprenderme y las que, realmente, tienen utilidad. El pasado se queda en esas bolsas y el futuro viaja en aquellas cajas.

Por si no ha quedado claro me encuentro en plena mudanza. Debido a esto mi blog anda abandonado y aún lo va a estar más durante un tiempo hasta que, una vez establecidos en mi nuevo lugar de residencia -o no tan nuevo porque vuelvo a mi tierra- dispongamos nuevamente de conexión... si es que el “mono” no acaba antes conmigo :D

Espero que nadie se olvide de mí :P Y que estos cuentitos os hagan pasar un buen rato, claro :)

Venganza

Cuenta una antigua leyenda que allá, en los lejanos tiempos en que el mundo era joven, se enamoró la Luna de un joven guerrero y que, cada día, se asomaba a su balcón celestial para verlo y disfrutar de los versos que él le dedicaba. Cierta aciaga noche, el joven que tenía de insensato cuanto tenía de bello, olvidó su cita y, en lugar de acudir junto a la blanca diosa, se quedó dormido entre los cálidos brazos de una hermosa doncella.

Al descubrirlo, la Luna enloqueció de pena y celos y, enfurecida, lanzó al espacio su dolor y su rabia en la forma de un dragón. Con el blanco azulado de su luz le dio vida y consistencia y, llenando de ira el corazón del mítico animal, lo lanzó sobre el amante traidor y la dormida doncella.

Cuenta la antigua leyenda que las níveas sábanas donde ambos dormían se tiñó del rojo de su joven sangre y que sus hermosos cuerpos amanecieron desgarrados y deformados por las inclementes garras y que, durante días y días, la Luna, llena de dolor, cubrió su rostro con el velo de las nubes para no ver las almas errantes y dolidas de los dos jóvenes, y para no recordar que una vez, la fría Luna, había amado.

Dioses

Lo ordenaron los dioses: construye una escalera que descienda hasta el averno.

Lo ordenaron los dioses: construye una escalera matemáticamente bella y perfecta para que las almas condenadas lloren la belleza que perderán.

Lo ordenaron los dioses y él obedeció.

Hizo mediciones, hizo cálculos, trabajó día y noche y, con sus propias manos, construyó la escalinata hacia el abismo.

Escalón tras escalón, piedra a piedra, la escalera fue creciendo y descendiendo. Se dejó la vida en ella porque lo ordenaron los dioses.

Lo ordenaron los dioses: al acabar, deberás ascender a la tierra. Pero cuando él contempló la perfección de su obra se sintió incapaz de abandonarla y pidió a los dioses su premio.

Y los dioses lo ordenaron:

Puesto que así lo quieres, pasarás la eternidad ascendiendo y descendiendo por la escalera al averno y disfrutando de la matemática belleza que tú has creado.

Para acabar agradecer un nuevo premio que me ha sido concedido por Marilyn Recio: El premio Sunshine. Muchísimas gracias, Marilyn por este premio, me ha hecho mucha ilusión :)

Noveno cumpleaños

2011-06-11T16:50:00.001+02:00

Nueve años como nueve soles, nueve besos, nueve sonrisas, nueve abrazos y nueve te quiero.

Un sol para cada año y un año para cada sol. Un beso por cumpleaños y una sonrisa desde el corazón.

Nueve años cumple mi niña, mi bollito de nata, mi princesa con mejillas de manzana, mi enana.

¿Y qué estudia con nueve años? Tercero de primaria y unas notas llenas de sobresalientes... y sin esfuerzo.

¿Y qué le gusta?

Sus amigas.

Su ordenador.

Lady Gaga, Shakira, Katy Perry...

Estar con su padre... a todas horas.

Leer los libros de Greg (un pringao total), los de Querido estupidiario, Fairy Oak...

Las Barbies.

Bailar.

Escribir.

Habbo, el Club Pengüin, Panfu.

Las películas de Piratas del Caribe, las películas musicales y las comedias a las que su padre la está aficionando.

Que le lea antes de dormir.

Jugar al Uno.

La magia.

La ciencia.

El Burger KIng, el McDonald, el Telepizza.

La pasta, las legumbres, el pollo y el atún.

Las mates.

Las galletas, los helados, las palomitas y las chuches.

¿Y qué no le gusta?

Que la peine.

Ducharse.

Dormir.

La verdura, el queso, el jamón.

Hacer los deberes.

Que la mande a la cama.

Que no la deje ver la tele.

El gazpacho.

Que nos enfademos con ella.

La lengua.

No ser el centro de atención.

Nueve años como nueve soles cumple mi enana hoy y cada año que pasa nos regala un sol más.

Feliz Cumpleaños enanilla.

Aunque hoy no es mi cumpleaños yo también he tenido regalo. Stultifer, autor del blog No sin mi cámara ha tenido la gentileza y la amabilidad de concederme el premio al Mejor blog del día y, por tanto, ya formo parte de la Orden del Stultifer de oro que ya luzco, orgullosamente, en mi blog. Muchísimas gracias :)

Menestra

2011-06-03T13:57:00.001+02:00

Vejez

Odiaba y temía la vejez a partes iguales. Aborrecía la idea de envejecer y no soportaba pensar en que su rostro se llenaría de arrugas, en que sus fuerzas irían disminuyendo y su cerebro funcionaría a la velocidad de los caracoles.

Me suicidaré, decía a todo el mundo, en cuanto cumpla los treinta y cinco -nadie sabía por qué había elegido esa edad- me pegaré un tiro y que le den a la vejez.

El día en que, con treinta y cuatro años, le diagnosticaron un cáncer incurable y le comunicaron que apenas le quedaba un año de vida se dio cuenta de que, después de todo, quizás era cierto aquello de que la arruga es bella...

El dinosaurio

Cuando el dinosaurio despertó, el hombre estaba allí y lo miraba fijamente.

El gigantesco saurio parpadeó, estiró el largo cuello olisqueando el aire y se dispuso a zampar cualquier cosa verde que encontrara. El cerebro del dinosaurio era tan diminuto que había superado la perplejidad casi instantáneamente.

El hombre, en cambio, continuó observándolo con aire confuso durante los minutos -muchos- que su cerebro precisó para asimilar la idea de que había un dinosaurio en casa. Finalmente, suspirando, se rascó la cabeza, tomó la pluma que había dejado caer y reinició la escritura murmurando para sí mismo:

-Yo había oído hablar del poder de la imaginación pero esto me parece exagerado...

Y siguió escribiendo su novela sobre dinosaurios.

Asesinato, dijo ella

Entró en el salón del restaurante con expresión firme y decidida. Sus pasos resonaban con furia y desesperación, sus ojos ardían de ira. Se acercó hasta él esquivando con agilidad de bailarina a los camareros que, atareados, iban y venían por la sala sirviendo las exquisiteces que ofrecía la carta.

Llegó hasta su mesa y, con sorprendente agilidad, trepó por su pantalón, llegó hasta la zona de su entrepierna y, con un veloz movimiento, hincó sus pinzas en los honorables testículos del voraz asesino que, con placer extremo, estaba devorando a su marido.

Nadie debería menospreciar la cólera de una cangrejo condenada a la viudez.

Al otro lado de la calle

2011-05-24T18:52:00.002+02:00

Llegaba a la cafetería cada tarde a la misma hora. Cada tarde se sentaba en la misma mesa y en la misma silla, junto a la gran cristalera. Pedía, cada tarde, una taza de café vienés y dedicaba las siguientes horas a saborear su bebida y a mirar hacia el otro lado de la calle.

Llegaba a la floristería cada tarde a la misma hora. Cada tarde abría la puerta y comenzaba a sacar flores a la puerta, sin prisa, esmerándose en la presentación de todo cuanto exponía. Y mientras entraba y salía intentaba atisbar aquella figura que la observaba, cada tarde, desde el otro lado de la calle mientras saboreaba lentamente un café.

Un día de estos, pensaba él sentado en la cafetería, reuniré el suficiente valor, cruzaré la calle y hablaré con ella, me presentaré, nos conoceremos. El amor surgirá entre nosotros, nos casaremos, seremos felices. Luego, como cada tarde, tomaba un sorbo de café y continuaba pensando que sí, que lo haría... pero no hoy, mejor otro día.

Uno de estos días, pensaba ella arreglando jarrones y macetas, reuniré el valor suficiente, cruzaré la calle, pediré un café y me sentaré a su mesa. Charlaremos, surgirá el amor entre nosotros, nos casaremos, seremos felices. Luego, como cada tarde, comenzaba a preparar algún delicado bouquet y continuaba pensando que sí, que cualquier día de estos lo haría... pero no hoy, mejor otro día.

Cada tarde, al llegar las ocho y media, él pagaba, se levantaba lentamente y salía rumbo a su solitaria casa echando un último y fugaz vistazo al otro lado de la calle.

A las ocho y media, como cada día, ella daba la última vuelta a la llave de la floristería. Se atusaba el pelo y comenzaba a andar lentamente hacia su solitaria casa lanzando un último y fugaz vistazo al otro lado de la calle.

Durante un segundo sus miradas se cruzaban y se reconocían. Después, ambos, miraban al frente y continuaban con sus vidas.

Chateando

2011-05-14T13:29:00.001+02:00

Como cada noche, la joven se sentó frente al ordenador dispuesta a pasar un rato divertido en el chat de contactos. No es que tuviera problemas para ligar de otra manera más directa, pero hacerlo así le resultaba sumamente placentero y divertido.

Esa noche, sin embargo, no se sentía nada cómoda. No por lo que ocurría en el chat, no. Eso seguía la misma dinámica de cada noche. Era más bien un malestar físico. Una incomodidad continua en la espalda que no la dejaba concentrarse y estarse quieta.

A pesar de todo, la muchacha continuó con sus juegos y sus charlas de cada día. De vez en cuando se removía inquieta e incómoda pero no le dio mayor importancia. Hasta que la incomodidad se volvió excesiva. Ese picor, esa sensación de humedad, esa impresión de tener algo molesto en la espalda no la abandonaba.

Finalmente se levantó de su asiento ante la pantalla y, dirgiéndose al espejo más cercano intentó descubrir qué era lo que tanto la molestaba. Cuando vio de qué se trataba sus ojos se abrieron de asombro y comprensión.

Lentamente regresó a su ordenador. Lentamente puso sus manos sobre el teclado, Y, lentamente, como en un sueño dijo al hombre con el que había estado hablando:

-Acabo de recordar que estoy muerta. Me han matado hace una hora, a hachazos, aquí mismo. Lo había olvidado por completo.

A continuación la joven se derrumbó sobre el teclado mientras, al otro lado de la línea, el hombre con el que hablaba pensaba en que le había tocado la loca de la noche....

Los primeros libros

2011-05-06T18:05:00.000+02:00

Aquí, donde usted nos ve, viejos y amarillentos, con las hojas despegadas y oliendo a papel quebradizo, hubo en tiempo que fuimos maravillosamente jóvenes, como ella. Lo recordamos bien, no debía tener más de quince o dieciséis años y se veía a la legua que no era la chica más popular del instituto. Tenía que haberla visto, menudo desastre de adolescente: gafosa, sobrada de peso y con cara de ser de lo más tímido. ¡Un horror, vamos!

La habíamos visto rondar por aquella librería más de una vez. Estaba a pocos metros de su instituto y era donde, normalmente, tanto ella como sus compañeras compraban sus libros de texto y demás material pero nunca se había aproximado a nosotros. Nos echaba miradas así, como de reojillo, pero nunca se había atrevido a mirarnos más de cerca.

Pero un día se animó. Se ve que, de alguna manera, logró ahorrar unas pesetillas para llevarse a uno de nosotros y no lo dudó un instante. Se acercó a la estantería y fue acariciando nuestros negros lomos uno por uno, entre fascinada e indecisa. Ladeaba la cabeza y, pasando lentamente el dedo sobre el flexible cartón, leía el título. Miró y remiró, sin decidirse por ninguno, era el primer libro que compraba para sí misma y quería elegirlo con mucho cuidado.

Era, también, el primer libro de Ciencia-Ficción que iba a leer. Era ese un género que le resultaba sumamente atractivo aunque nunca hubiera leído nada de ese género.

Tiene gracia tanto cuidado en la elección, porque dudo -dudamos- de que ahora fuera capaz de decir cuál de nosotros llevó primero a casa... ni nosotros tampoco, y es que llevamos tantísimo tiempo juntos que hemos adquirido una especie de conciencia grupal y los recuerdos de uno son los recuerdos de todos.

Tras largo rato de mirar y remirar, se decidió por uno de nosotros, lo llevó a la caja, lo pagó y, guardándolo emocionada en su bolsa, lo llevó a casa mezclado con sus libros de texto.

Aquel libro primero iba un poco acongojado. Igual era de esas que dobla las páginas para marcar donde terminó la lectura. O de esos que prestan sus libros sin criterio alguno. O una de aquellas que te olvidan en cualquier rincón. O, peor aún, quizás fuera a quedarse sólo y perdido en una estantería para siempre.

Al llegar a casa, ella lo puso en una estantería y, en cuanto dispuso de un rato, volvió a por él. Acarició su tapa de cartón flexible, hundió la nariz entre sus páginas aspirando su aroma a papel nuevo y recién impreso. Luego, casi con reverencia, lo abrió e inició la lectura. Leía a todas horas, en cualquier sitio y sólo abandonaba el libro si no le quedaba más remedio.

Cuando terminó, con un suspiro de satisfacción y algo de pena, puso el libro en la estantería junto a otros que allí ya estaban pero que no habían sido elegidos con tanto cuidado y tanto mimo como aquel libro de Ciencia-Ficción, porque no habían sido elegidos por ella. Al poco tiempo apareció otro de nuestros hermanos, y luego otro, y otro hasta completar (o casi) la colección. A lo largo de los años algunos han desaparecido a causa de la edad pero la mayoría seguimos aquí, más viejos, algo deshechos pero con todas nuestras páginas y bien juntitos. Ahora nos acompañan muchísimos más de Ciencia-Ficción, de Fantasía, de Terror y, también, claro, otro tipo de literatura: Galdós, Clarín, García Márquez, Mark Twain, Saramago... y otros más.

Nos quiere a todos, tanto, que cuando cambió de ciudad nos trajo con ella. No le importa si amarilleamos o si nos deshojamos fácilmente. No le importa nuestro olor polvoriento. No le importa que nuestras portadas se muestran ajadas o si la hemos perdido. Nada de eso le importa, nos sigue manteniendo a su lado y siempre lo hará.

A algunos no ha vuelto a tocarnos, a otros los ha leído hasta diez veces, pero a todos nos mantiene con ella y, lo más importante para nosotros, nunca olvida que fuimos los primeros de una ya extensísima lista.

Colección Super Ficción 1ª época - Ediciones Martínez Roca

En El Cofre de los cuentos: Historias de brujas y Aura no puede dormir.

Micros

2011-04-27T16:15:00.001+02:00

Limpieza

Cuando ya todos se habían ido, llegó la señora de la limpieza. Acabó de abotonarse la bata de trabajo, se aseguró de que en su carrito llevaba todo lo necesario, se colocó los guantes, se metió el trapo del polvo en el bolsillo, conectó el mp3 con las canciones de Kamela y se puso manos a la obra quejándose, entre dientes, del trabajito que le esperaba.

Tras varias horas de quitar el polvo, barrer, fregar, sacudir alfombras y tirar cosas inservibles la señora dio por terminado su trabajo. Miró con cara de satisfacción su obra, suspiró, se quitó los guantes y salió del lugar empujando su carrito mientras tarareaba el último éxito de Bisbal.

Había hecho un trabajo excelente, sin duda, el jefe estaría contento, había dejado el Universo tan impoluto que no quedaba en él ni un minúsculo asteroide...

Atrapado

Atrapado, atrapado, atrapado... Estoy aquí dentro encerrado y atrapado sin ninguna posiblidad de fuga mientras esa bestia se mueve con total libertad allá afuera, sembrando el pánico y dejando sólo muerte a su paso.

Atrapado, atrapado, atrapado... Sin poder detener al monstruo que, movido por extraños instintos, se dedica a devorar a otros seres humanos.

Atrapado, atrapado, atrapado... He intentado acabar con él. He intentado impedir que siga con su repugnante vida. Pero, desde mi encierro, nada puedo hacer aparte contemplar la barbarie que se ha apoderado de esta bestia infecta.

Atrapado, atrapado, atrapado... Estoy atrapado en un rincón de su/nuestro putrefacto cerebro, soy el único rescoldo de humanidad que queda en esta maloliente bestia, en este inmundo zombi, y estoy atrapado, atrapado, atrapado...

En El cofre de los cuentos: Colorín.

Un par de cositas

2011-04-13T11:50:00.001+02:00

Divertimento helénico (Juguete esdrújulo)

Antígona, apática, tocaba la cítara y, de forma esporádica, usaba el ábaco para contar las nubes que sobre el ágora pasaban. Mientras, Anaxágoras el héroe, pensativo, con un ópalo jugueteaba, esperando las órdenes del hermético Ares, dios de la Guerra, aunque en realidad prefiriera estudiar Álgebra, Arimética, Cálculo o Ética.

Antígona, filosófica y ecléctica, algo cínica y ascética, contempla con gesto aburrido al heróico Anaxágoras y dice, sardónica, no seas patético, ridículo y estúpido, si no quieres guerrear, no guerrees y ya está.

Anáxagoras, hierático, se gira hacia la escuálida y pálida doncella, y responde severo, no me seas herética Antígona, es deber de todo héroe obedecer a sus dioses y, si esto no bastara, niña acética y malvada, mi honor y el honor de mi familia que debo respetar. Pero, claro, siendo tú mujer, histérica y poco ética, no sabes de cosas tan elevadas ni las puedes entender. Y volviéndose, mayestático, hacia el templo del dios Ares, Anáxagoras se larga con gesto dramático.

Abúlica y escéptica, Antígona piensa que Anaxágoras es demasiado histriónico y maniático, se encoge de hombros, recoge su ábaco, arregla su peplo, toma su cítara y, poniendo gesto enigmático, se larga con la música a otra parte.

Aventura

El famoso arqueólogo asomó su cabeza entre la exuberante floresta tropical para comprobar que los guardias que custodiaban la enorme pirámide donde ocultaban la reliquia, hubieran desaparecido de la vista.

Con una corta y veloz carrera llegó hasta la base del gigantesco poliedro y, alzando la vista, suspiró pensando en la tremenda escalada que le esperaba. Pensó, con aprensión, en lo que ocurriría si los guardias lo atrapaban y, estremecido por la imagen, inició el ascenso.

Una vez arriba, tan sólo una puerta lo separaba del tesoro. La abrió suavemente y, cuando ya tenía a la vista el maravilloso tesoro, cuando ya su mano podía tocarlo...

-¡Juanito! ¡Suel-ta e-se cho-co-la-te a-ho-ra mis-mo!

Cachis, menuda mala pata, el guardia-mamá lo había pillado con las manos en la masa.